Tagebuch Winter 23/24

Viele Menschen fühlen sich verpflichtet, was zum 7. Oktober  in Israel zu sagen. Ich war so entsetzt, dass ich mir als erstes vornahm, mir nicht die Bilder anzuschauen, die die Hamas-Barbaren bei ihrem Überfall selbst aufgenommen und gleich ins Netz gestellt hatten. Daran habe ich mich gehalten, ich habe sie nicht angeschaut.

Die Israelis dagegen drängten von vornherein darauf, dass jeder sich die Bilder ansähe, damit das ungeheuerliche Geschehen nie mehr totgeschwiegen werden könne, wie nach der Shoa. Das hieß: Alpträume, namenloses Entsetzen für alle Zeit, Rachegefühle. Die Verewigung des Antisemitismus. So war mein Eindruck. Dass auch in Israel viele Menschen gleich daran dachten, dass die Stellung der Palästinenser, der Umgang mit ihnen, irgendwie verändert werden müsste, merkte ich erst nach und nach. Ich wusste schon, dass sich viele Menschen in Israel eben darum seit langem Gedanken machten – aber jetzt auch noch? Mir wurde deutlich, dass die Lage jetzt noch viel komplexer würde. Die Möglichkeit für Frieden zwischen den beiden Völkern war objektiv in weite Ferne gerückt.

Ging es denn nicht vor allem um Frieden?

War anhaltender Frieden zwischen Israel und Palästina jetzt überhaupt noch vorstellbar? Konnten ein jüdischer Israeli und ein arabischer Palästinenser einander jemals wieder vertrauen? War das vielleicht letztlich das Ziel der Hamas, jede Vertrauensbasis zu zerstören?

Hingegen, was ist das Ziel der Gegner: der Siedler und der Regierung von Netanyahu?

Durfte ich das jetzt, im Krieg, noch fragen?

So habe ich in mein Webtagebuch noch immer nichts zum 7. Oktober geschrieben.

Im Februar 24 las ich im „Jerusalem Report“, einer Zeitschrift, die ich alle zwei Wochen erhalte und die in Jerusalem auf Englisch erscheint, einen Artikel, wie ich ihn dort nicht erwartete: ein orthodoxer Jude schrieb über das Verhältnis zwischen Religion und Konflikt. Er hieß Mordechai Beck, er gehört zum Redaktionsstab der Zeitschrift. Der Artikel begann mit einer ironisch gehaltenen Ablehnung der Messiaserwartung, die in der jüdischen Religion immer mal wieder auftritt, und zur Zeit sogar innerhalb der israelischen Regierung eine Rolle spielt. Die Minister für Finanzen und für Sicherheit, selbst Siedler in der Westbank, kämpfen entsprechend – alle israelischen Leser verstehen das, wenn sie sich dafür interessieren, es muss ihnen nicht gesagt werden. Nur der ironische Ton zeigte, dass dem Verfasser die Angelegenheit sehr ernst war. Er konnte daher gleichzeitig erwähnen, dass auch ihm der Messias wesentlich ist – dass aber Gott allein entscheidet, wann er oder sie kommt, um die Welt zu erlösen. Er zitierte Kafka, der geschrieben hat: „der Messias wird erst kommen, wenn er nicht mehr nötig ist …..Er wird einen Tag nach seiner Ankunft da sein....“

Es stehen noch andere Gedanken in dem Artikel, auf die ich gern eingehen würde. Ich habe den Text inzwischen ins Deutsche übersetzt, und wenn der Autor es mir erlaubt, möchte ich ihn in mein Webtagebuch einbringen. Einstweilen zeige ich ihn nur Freunden, um herauszufinden, wie ihn nicht jüdisch geübte Deutsche verstehen, ob es Missverständnisse gibt. Denn für das Thema interessieren sich jetzt viele, nur das vorausgesetzte Wissen fehlt eventuell. Mit jedem einzelnen der Freunde und Freundinnen kann ich dann drüber reden, was für mich auch immens interessant ist. Becks Artikel schenkt mir unerwartete Möglichkeiten, den Text selbst unter neuen Perspektiven zu betrachten. Das nicht Gesagte zeigt sich als wesentlicher Teil des Ganzen.....

Zum Schluss bezieht sich Beck sogar auf eine Rede von Moses, die in der Bibel steht, jedenfalls in der jüdischen, wonach Moses selbst das Israel fordert, wie es in der Moderne gegründet wurde! Sobald ich Herrn Becks Genehmigung habe, stelle ich den Text in mein Webtagebuch; alle Erläuterungen, die mir bis dahin notwendig und sinnvoll erscheinen, werde ich hinzufügen.

Gestern schien über Mittag die Sonne. Das gab dem Tag einen Wellenschwung - dagegen wirkt ein gleichmäßig düsterer Tag wie heute dämpfend aufs Gemüt. Einem endlosen Tunnnel gleich....

Die Gedanken wenden sich Erinnerungen zu: Als Schülerin ging ich rudern, weil meine Eltern im Ruderclub waren und weil es mir Spaß machte (heute sage ich mir, und weil es nichts kostete!): mit 17 durfte ich zum erstenmal an Wettkämpfen teilnehmen. Dabei ging es nicht um Schnelligkeit - wer kommt als erster an? - sondern um "Stil". Das gabs auch nur für Mädchen, immerhin. Dass Frauenrudern erlaubt war, dafür hatte schon die Generation meiner Mutter gesorgt. Wir fuhren im Vierer und sollten das Rudern perfekt vorführen. Doch ab 18 durften auch wir Rennen fahren. Da die andern drei nicht daran interessiert waren, spezialisierte ich mich auf den Renneiner. Da gab es nicht viel Konkurrenz. Ich musste mich dennoch in den folgenden zwei Sommern meist mit dem zweiten Platz begnügen: hinter der deutschen Meisterin, die als 25jährige mir als unerfahrener und nicht ganz ausgewachsener 18jähriger natürlich überlegen war. Einmal aber, als sie nicht dabei war, gewann ich.  Mir bleibt davon ein Foto in Erinnerung, auf dem ich mit einem Blumenstrauß in der Hand einsam mitten zwischen den abgestellten Booten saß. Die Einsamkeit überwältigte mich. Nach dem Abitur hörte ich mit dem Rudern auf. Von Dortmund zog ich nach Saarbrücken und studierte an der Universität des Saarlandes Sprachen.  Einen neuen Sport suchte ich nicht mehr. Ich wendete mich lieber dem Theaterspielen zu. Neue Erfahrungen..... Oder?

In Wahrheit beschäftigte mich vor allem das Studieren: am Dolmetscher-Institut wollte ich Übersetzerin werden. Ich hatte Französisch als erste Sprache, Englisch als zweite und nebenher noch Italienisch belegt. Unser Französisch-Lehrer Giacometti war ein hinreißender Mann, anspruchsvoll und sehr streng. Warum hatte ich Französisch gewählt? In Englisch war ich doch viel besser? Vermutlich, weil das Französische mich faszinierte: Meine Patentante hatte als junges Mädchen ein halbes Jahr in einem französischen Internat zugebracht und ihr ganzes Leben davon geschwärmt. Das war vor 1914 gewesen. Zwei Weltkriege hatte es seither gegeben, Frankreich galt als "Erbfeind". Mein Vater nannte einen  Franzosen einen "Zisemann".  Er hatte im zweiten Weltkrieg eine Zeitlang in Frankreich gedient und die Résistance fürchten  gelernt, den "maquis". Als ich mich mit einem Franzosen verloben wollte, sagte er abschätzig: "So einen Zisemann aus dem Maquis?" Er verbot es aber nicht. Vermutlich stand hinter meiner Wahl mein Widerspruchsgeist. Ich wollte es anders machen  als die Eltern. Im Grunde entschied ich mich schon damals für Europa....

Das Theaterspielen  hatte ich immer geliebt und den Beruf einer Schaupielerin als Berufsziel erwogen. War ich begabt genug? Dessen war ich mir nicht gewiss, und darauf kam es doch an. Zumal meine Mutter diesen Wunsch gleich abqualifizierte mit  "Die Karriere einer Schauspielerin geht durch das Bett des Regisseurs". Ich kam zuletzt zu dem Beschluss: meine Begabung reichte nicht. Später, als ich in  Luxemburg Frauentheater machte, wurde mir bewusst, dass ich wahrscheinlich besser Regisseurin geworden wäre. Aber das gab es 1955 noch nicht: eine Frau konnte nicht Regisseurin werden.

Der gleichmäßig bewölkte Himmel  neigt allmählich zur Dämmerung. Jetzt bin ich alt und bewege mich nur noch mit Rollator  oder gar mit Rollstuhl fort. Eine Erinnerung taucht auf: einmal, in "Peter und der Wolf", ein Musikstück, das wir mit Masken und Mimik begleiteten, spielte ich den Großvater und humpelte so realistisch, dass mir ein Zuschauer fürsorglich die Hand reichte, als ich nachher mit meinem Stock die Stufen von der Bühne hinabsteigen  wollte....

Übermorgen gehe ich auf Reisen: Pascale begleitet mich im  Rollstuhl nach Köln. Wir nehmen den Zug. Im ICE gibt es einen Platz für einen Rollstuhl nur in der 2. Klasse. Wir müssen uns vorher beim "Mobilitätsservice" ("Information 38") melden, dort wartet jemand, der mich in den Zug hebt.

Vor zwei Wochen ist in Köln einer meiner Brüder gestorben. Er war der Älteste von dreien, und ich war die ältere Schwester. Wir vier haben uns in der Kindheit so verbunden, dass die Bindung bis heute gehalten  hat. Wie kam das? Wahrscheinlich durch den Krieg: ich war fünf Jahre vor dem Krieg geboren, der jüngste im zweiten Kriegsjahr. Die Eltern hatten anderes zu tun. Der Vater war Soldat, und als zuhause die Bomben fielen, behielt die Mutter  den Jüngsten bei sich und schickte die drei Älteren aufs Land. Als aber zuhause Brandbomben durchs Dach fielen, da packte sie unser Hab und Gut in einen Möbelwagen und folgte uns. Ich sang immer gern: "Maikäfer lieg, Dein Vater ist im Krieg. Deine Mutter ist in Pommerland, Pommerland ist abgebrannt, Maikäfer flieg."

Jeder von uns viern lebte sein Leben, aber wenn wir vier zusammen kamen, verfielen wir sofort in lebhafte Gespräche, an denen zu beteiligen kein anderer sich traute. Die meisten verstanden uns gar nicht. "Warum regt ihr euch so auf?"- "Tun wir doch gar nicht!"

Die letzten Jahre haben wir noch viel telefoniert, er und ich. An Gespächsthemen mangelte es  nie. Er schaute viel Fernsehn. Worum ging es bei unserem letzten Gespräch? Um die politische Bedeutung von Schrebergärten? Möglich. Ich wusste ja nicht, dass es unser letztes war. Jetzt vermisse ich seine Anrufe.

Als ältere Schwester hatte ich immer einen Vorsprung. Tilmann holte den ein: er war ja der älteste Sohn, der "Stammhalter" der Familie, wie man damals sagte. So entwickelte sich eine Art von vorsichtiger Liebe zwischen uns, mit der Zeit.

Am Freitag wil ich mit den Brüdern und allen andern aus der Famiie von Tilmann Abschied nehmen, in vorsichtiger Liebe. "Maikäfer, flieg!"

Welch ein geruhsamer Sonntag! Keine Termine, keine Verpflichtungen. Bis neun Uhr geschlafen, und beim Einsammeln ungelesener Zeitungen entdecke ich das Manuskript meiner schwäbischen Freundin, das zu lesen ich versprochen hatte. Ich schlage es in der Mitte auf und lese mich fest. Als es zuende ist, fange ich von vorne an.

Meine schwäbische Freundin kümmert sich seit fast zehn Jahren um einen tamilischen Flüchtling, erfahre ich, der Asyl in Deutschland sucht und seine Frau nachkommen lassen will. Zu der Zeit noch seine zukünftige Frau, wie ich nach einer Weile herausfinde. Der Text bleibt lebendig, indem er am Präsenz festhält, immer nur von einem Tag mit seinem Datum spricht. Jeder Satz bringt die Geschichte weiter, und der Satz sagt nur das Notwendigste. Das, was der Leser verstanden haben muss, um die nächsten Sätze zu verstehen. Es geht um einen Flüchtling und die deutschen Ämter. Statt Toleranz gibt es Duldung; statt „wilkommen“ heißt es „warten“. Meine Freundin gleicht das immer wieder aus, sie gleitet unmerklich in die Rolle einer Mutter hinein mit ihren stetigen Telefonaten zu wer? Wo? Wann? Was?; mit der Ermutigung zum Deutschlernen auf dem richtigen Niveau,  mit gemeinsamer Überwindung von Barrieren der Hoffnungslosigkeit. Nach Jahren lernt sie auch die Braut kennen, in Singapur, wohin sie zusammen mit dem Bräutigam reist, weil dort Hochzeit gefeiert wird. Gemeinsam mit jenen Teilen der Familie, die aus verschiedenen Weltgegenden kommen konnten, manche auch von Zuhause. Der Text endet 2022, als das Ehepaar – nach fast zehn Jahren! - in Schwaben endlich eine eigene Wohnung beziehen darf. Mich hat in dem Manuskript das Ämtergewirr und seine Ansprüche bedrückt: ich empfand es als Demütigung, obwohl die Freundin  das Wort nie gebraucht. Aber sie beschreibt anschaulich die Depression, unter der ihr Schützling schließlich alle Hoffnungen beinahe aufgibt.

Als ich heute morgen vom Manuskript aufblickte, war es Mittag und ich kleidete mich in dem Gefühl an, den Vormittag fruchtbar verbracht zu haben. Während des Frückstücks öffnete ich eine der Zeitschriften, die ich eingesammelt hatte: eine „London Review of Books“, und wie gewöhnlich öffnete ich die Zeitung von hinten, mit der rechten Hand. Wie gewöhnlich steht da auf zwei Seiten eine Geschichte, die eine unerwartete Situation entfaltet, so gut erzählt, dass man bis zum Schluss mitgerissen wird. Im Gegensatz zu sonst waren es vier Seiten und die Frage war anfangs nicht klar: es ging um Shakespeare und um italienische Höhlen, um künstliche Höhlen in kunstvollen Renaissancegärten. Beziehungsweise um englische Gartenbaukunst und was darin zum Ausdruck kommen soll. Um so etwas wie Geistesgeschichte. Um Zusammenhänge zwischen Italien und England, um Adel  (der Männer) und intelligente, gebildete adelige Damen, die ihr Denken in ihren Gärten zum Ausdruck bringen. Der Autor selbst fand keine Antwort auf seine Neugier. Da mietete er ein Auto, besichtigte alle Renaissancegärten in Italien, später in England und schrieb darüber eine Doktorarbeit. Zum Schluss empfand ich mich als schlauer geworden.

Waren das nicht schon zwei gewaltige Erlebnisse für einen Tag?

Nach dem Mittagessen war ich so müde, dass ich eine Stunde schlafen musste. Und dann Emails bearbeiten. Zwischendurch Bewegung, schließlich wird mein mangelhaftes Gehvermögen nicht vom Lesen besser. Bewegung kommt nur von Bewegung. Küchenarbeit ist auch immer rmit Bewegung verbunden. Gestern kochte ich eine große Portion Grünkohl mit Mettwurst. Davon aß ich heute etwas, zusammen mit getoasteten Baguettescheiben.

Ja, die Polyneuropathie hat mich fest im Griff, ich gehe nach draußen nur noch im Rollstuhl. Bis zu meinem Briefkasten im Erdgeschoß reicht der Rollator, wie auch in der Wohnung.

Ich bin froh, mein Webtagebuch fortzusetzen.

Draußen, in der Mittagssonne, fliegen Insekten über meinen Blumenkästen – einige, nicht übermäßig viele. Immerhin, sie beleben die Luft. Eine Spinne hat einen Faden abgespult, der glitzert im Licht.

Das war zur Mittagszeit an einem traumhaften Spätsommertag. Später, kurz nach drei, begebe ich mich selbst auf den Balkon. Es ist mühsam, ich bin schwerfällig geworden. Aber es gelingt. Ich hieve mich auf einen der Gartensessel und folge dem Rat meines Physiotherapeuten: die Sonne genießen. Ein halbe Stunde lang genieße ich, dann begebe ich mich zurück ins Zimmer.

Ansonsten widme ich mich ernsteren Fragen. Der Aiwanger-Skandal hat mich vor zwei, drei Wochen sehr beschäftigt. Ich hab das zunächst nicht begriffen. Ein unvorstellbar vulgäres antisemitisches Flugblatt hatte ein sechzehnjähriger Gymnasiast in seinem Schulranzen; das wurde entdeckt, er kam mit einem Tadel davon und einer Strafarbeit: er sollte ein Referat halten. Als Erwachsener amtiert dieser Junge heute in Bayern als Minister und stellvertretender Ministerpräsident. Ich überlegte nicht genug, denn ich dache spontan an jemanden in meinem Alter – ich war aber sechzehn schon im Jahr 1950! Als ich rausfand, dass der Minister Aiwanger erst 1987 sechzehn war, die Flugblattgeschichte also nach dem Auschwitzprozess geschah, nach 1968, nach dem Film Holokaust, da war ich erst recht geschockt. Die Sache wurde damals vertuscht und jetzt, wo im Oktober die bayerische Landtagswahl bevorsteht, hat das jemand ausgegraben – und der Angegriffene hat sich öffentlich dafür entschuldigt! Trotzdem melden sich Leute, die behaupten, das sei nicht bewiesen und dürfe deshalb nicht in einer Zeitung veröffentlich werden (es war die „Süddeutsche“). Doch was für eine Entschuldigung! Als „Jugendsünde“, die man ihm nachsehen solle, als böswillige Attacke im Rahmen des Wahlkampfs usw. An die meisten Details erinnerte er sich angeblich nicht. Auch nicht daran, ob er das Referat gehalten hat oder nicht. Und worüber. Welch ein Mangel an Empathie, und an Wissen! An Verantwortung!

Als ich vor zwei Wochen zuerst für mich privat darüber schrieb, endete ich mit der Frage: will nicht jemand Klage gegen Aiwanger erheben? Jetzt ist mir klar: kein Gesetz verbietet Mangel an Empathie. Liebe deinen Nächsten steht in der Bibel, nicht im Gesetz. Obendrein steht es schon im Alten Testament: Jesus predigte das, weil er Jude war. Aiwanger hingegen hat nur Mitleid mit sich selbst. Da ist doch jemand, der ihn aus dem Ministeramt jagen möchte. So ein Bösewicht. Wie vielen Menschen er dauerhafte Angst um ihre Sicherheit in Deutschland, zumindest in Bayern, geweckt hat, nimmt er nicht wahr.